Du blanc.

Du blanc chaud, du blanc froid, du blanc doux, du blanc dur.

De la nacre ou de la soie.

Un grain de sable, un nuage qui passe.

Une étendue de neige, un blanc-bleu.

Un tumulte qui m’envahit.

Des visions qui me comblent et pourtant tu n’es que du blanc…

Cent bols d’hiver, cent bols d’une forme particulière pour un breuvage hivernal.

Il épouse toute la paume de ma main.

Je le prends contre mon ventre, il me tient chaud, je circule.

Cet automne, j’ai joué en pensant à l’hiver. J’ai joué à tourner différentes terres.

De la terre noire pleine de manganèse, de la terre fine, de la terre brune, de la terre brute, de l’ocre.

Toutes ces terres sont désormais des bols d’hiver…

.